Sunday, April 13, 2008 :::
 

En attendant Beckett par Adrien Charpentier

Scène 1

La scène est vide. Un personnage, debout, bras pendants, paraît très absorbé dans ses réflexions. Un autre entre. Les deux se ressemblent étrangement. Ils sont vêtus de noir.

- Salut.
- Salut.
(...)
- Ca va ?
- Bien, bien. Merci.
- Bon.
- Et toi ?
- Moi ça va. Ca va bien, oui.
- D'accord. Très bien. C'est parfait.
(...)
- Je...
- Oui ?
- Hmm... Je ne sais trop quoi dire.
- Moi non plus.
- Il faut bien meubler, cependant.
- Oui. (regarde autour de lui) C'est vrai qu'elle est bien vide, cette scène.
- Non, je voulais dire...
- Je sais. Je sais.
- Ah ! Oui. Bon.
(...)
- Ca faisait longtemps, n'est-ce pas ?
- Pas vraiment, non. Hier, déjà.
- Hier ? Déjà ? Ah !
- Si, si, je t'assure.
- Oui, tu as raison. Comme le temps passe vite.
- Ah bon, tu trouves ?
- Euh, non. Pas vraiment. C'était pour meubler.
- Ah oui. Et bien évite l'IKEA s'il te plaît. J'ai du mal avec le préfabriqué.
- Ah ah ! Entendu.
(...)
- Qu'est-ce que tu lis ?
- Rien. je ne lis pas.
- Non, je voulais dire : en ce moment.
- Je ne lis rien. Jamais.
- Tu ne sais pas.
- Si.
- Alors ça doit bien t'arriver, de temps en temps, de lire quelque chose, non ?
- Bien. Puisque tu insistes : la semaine dernière je me rappele avoir lu la liste d'ingrédients d'un bocal de pâté d'Ardenne.
- Ah. Et qu'en as-tu retiré ?
- 53% de porc.
- Intéressant.
- Très.
(...)
- Tu ne veux pas savoir ce que je lis ?
- Non.
- Eh bien je suis sur La guerre et la paix. C'est un bouquin formidable.
- Pourcentage de viande de porc ?
- Euh... Zéro. Pourtant cette guerre fût une vraie boucherie.
- Comme toutes les guerres, il me semble.
- C'est juste. Enfin c'est quand même très enrichissant et remarquablement écrit.
- Oh ça je n'en doute pas. La viande de porc aussi, c'est enrichissant.
- Soit, là je te parle de nourritures spirituelles.
- Miam !
- Comme tu dis. Je n'arrive pas à croire que tu ne lises jamais.
- Oh, cela m'arrive. Un panneau, une affiche... Je lis beaucoup l'heure aussi. Très enrichissant comme expérience, ça aussi.
- Pas la peine de faire du sarcasme. Tu ne sais pas ce que tu perds, franchement.
- Crois-tu ? Et qu'est-ce que tu y gagnes, toi, à lire ?
- Eh bien, mais c'est évident, voyons !
- Mais encore ?
- L'évasion, le savoir, l'aventure, la connaissance, que sais-je encore.
- Pour l'évasion et l'aventure, je préfère une petite promenade. Quant au savoir et à la connaissance, on s'en passe très bien.
- Pardon ?
- Eh bien oui. On réfléchit moins, on ne se prend pas la tête.
- Ne me dis pas que tu préfères l'ignorance au savoir.
- Pourquoi pas, si ignorance est synonyme de sérénité. Un ciel bleu, un coin de verdure, ça vaut tous les savoirs du monde.
- Et que fais-tu de tes journées, alors ?
- Mais rien mon cher, absolument rien.
- Et tu ne t'ennuies pas ?
- M'ennuyer ? Ah ah ah. Ecoute-moi bien mon gars. L'ennui a été inventé par des gens très occupés pour les satisfaire de leur état et leur faire craindre l'inaction. On ne s'ennuit que lorsque l'on craint de s'ennuyer.
- Etrange théorie.
- Et pourtant...
- Sans la connaissance, point de progrès.
- C'est vrai. Sans le progrès pas de mitrailleuse lourde, pas de trafic d'organes, pas de bombe atomique.
- Pas de médecine, pas d'architecture, pas d'imprimerie.
- Pas de fascisme.
- Pas de démocratie.
- Ecoute mon vieux on n'arrivera à rien comme cela. Je te propose de s'en tenir là et d'aller faire un tour.
- D'accord.

Ils sortent puis entrent à nouveau par l'autre côté.

Scène 2

Les mêmes. Même décor.

- Une autre.
- Une autre quoi ?
- Eh bien... Une autre scène.
- Quoi ? Oh non ! Encore nous. C'est pas vrai. Quelle galère.
- Où sommes-nous donc, cette fois ?
- Demande-toi plutôt qui.
- Très juste. Qui es-tu ?
- Bah... Je n'en sais trop rien. Et toi ?
- Aucune idée non plus.
- C'est malin. Qu'est-ce qu'on va faire ?
- Je ne sais pas. Même pas un décor pour se mettre en piste.
- En piste de cirque ?
- Pourquoi pas. Tu te sens de faire le clown ?
- Bof.
- Tu n'as pas l'air très motivé.
- Est-ce que le public est là, d'abord ?
- Le... Le public ? Ah ah ! Mon bon ami, ça fait bien longtemps qu'on a abandonné tout espoir de jamais trouver un public.
- C'est bien dommage.
- Certes mais que veux-tu, l'époque n'est ni au théâtre, ni à la poésie.
- Oh, oh ! On l'a déjà entendue cette rengaine, de tous temps. Déjà dans l'Antiquité on accusait les poètes d'inutilité.
- Te voilà bien péremptoire.
- Sans doute le café, tu le fais trop fort.
- Moi je pense que c'est tous les sucres que tu as mis dedans qui t'électrise.
- Mais c'est parce que tu le fais trop fort. La cause est la même. Même cause même effet.
- Ca n'a rien à voir. Tu dis n'importe quoi. Si tu n'as rien d'intelligent à dire, tais-toi.
- Ah oui, et tu te sens d'attaque pour un long monologue, toi ?
- Grmmmbll, on verra bien, je...
- Eh bien ?
- Euh... Je... Et voilà ! Tu me mets la pression, résultat : je n'y arrive pas.
- Tu cherchais sans doute quelque grandiloquence à déclamer. Une envolée shakespearienne ou quelque chose dans ce goût-là, n'est-ce pas ?
- Ca va, ça va. Je cherchais quelque chose qui ait un peu de panache, vois-tu. Quitte à monologuer, autant le faire avec style.
- N'est pas Shakespeare qui veut.
- Dis donc toi, ça te va bien de donner des leçons. Pas plus tard qu'il y a un instant tu te lançais dans une diatribe enflammée sur la poésie. Je t'entends encore : "Depuis l'Antiquité et les plus sombres âges, les poètes furent chassés et leurs belles images, foulées au pied."
- Tu en rajoutes un peu.
- Oui c'est pour le lyrisme.
- Tout cela ne nous dit pas où nous sommes.
- Eh bien, vieux. C'est évident. Nous sommes sur scène.
- Ca oui, bien. Mais encore ? Quelle scène ? Quel acte ? Quelle pièce ?
- Mais... Toutes, évidemment.
- Toutes ?
- Assurément.
- Il faudrait commencer, alors, non ?
- Tout à fait. Commençons. Mais par où ?
- Si on essayait par là ?

Ils sortent.

Scène 3

Idem.

- Scène 3 !
- Scène 3...
- Les gens vont finir par se lasser.
- Tu crois ? (Jette un oeil à la salle) C'est bien possible.
- On ne peut pas continuer comme ça.
- Non. Que propose-tu ?
- Ce qu'il nous faudrait ce sont des accesoires.
- Hmm.
- Si seulement on avait des chapeaux. On pourrait...
- Oui ?
- Je ne sais pas. Mais on a tout de suite l'air beaucoup plus crédible avec un chapeau.
(Il fouille dans ses poches)
- Ah !
(Il tire un mouchoir de sa poche)
- J'ai ça.
- C'est peu.
- On peut en tirer, bien des choses, en somme.
- Comme ?
- Hélas, pauvre Yorrick ! (S'éponge le front) Je l'ai bien connu Horatio.
- Ahah. Oui.
- Et alors ? Ta réplique ?
- C'est que... Je ne connais pas le texte.
- On ne va pas aller très loin alors.
- C'est un début.
- Oui. Mais ce n'est pas avec des bouts de débuts mis bout à bout que l'on va s'approcher de la fin.
- Tu crois que les gens ont hâte que ça se finisse ?
- Je n'ai pas dit cela mais... (regarde la salle) C'est moi ou il y a plus de monde que tout à l'heure ?
- C'est toi.
- Ah. Oui. Je me disais aussi.
(...)
- Bon.
- Oui ?
- Qu'est-ce qu'on fait ?
- Que veux-tu que l'on fasse ?
- Et toi ?
- Continuons.
- Continuer quoi ?
- Eh bien, ce que l'on fait depuis tout à l'heure, enfin.
- Tu veux dire rien ?
- C'est ça. Continuons à ne rien faire.
- Quel programme.
- N'est-ce pas ?
- Quelle heure est-il ?
- Je ne sais pas.
- Incroyable.
- Quoi ?
- Et bien nous sommes là, un peu perdus, comme coupés de la réalité. Deux acteurs sans rôle, sans décor, sans public. On n'a même pas l'heure.
- C'est un peu comme si on était mort en fait.
- Oui. Ca fait froid dans le dos.
(...)
- Tu crois que...
- Non ! Je ne crois pas. N'en parlons plus.
- Pourtant...
- J'ai dit non.
- Bon. Nous ne sommes pas plus avancé maintenant.
- Et pourtant l'heure tourne. Quelque part. Je veux dire partout, ici aussi bien sûr. (il rit nerveusement) J'en suis certain.
- Tu en es certain ou tu l'espères ?
- Ne joue pas sur les mots.
- C'est tout ce qu'il nous reste.
- Ne dis pas ça. J'aimerais bien savoir l'heure.
- Moi aussi. On manque de repères.
- Tout à fait.
(...)
- On dirait que quelqu'un arrive.
(On entend des bruits de pas)
- Oui, quelqu'un arrive. Quelle aubaine.
- On va pouvoir lui demander l'heure qu'il est.
- Ca et... le reste.

Un homme entre. Il est vêtu d'un costume clair. Il prend un air étonné en voyant les deux autres.

- Excusez-moi. Qu'est-ce que vous faites ici ?
- Eh bien mais... Nous sommes là pour la pièce.
- Nous sommes acteurs. Vous-même ?
- Moi je suis l'auteur.
- Ah !
- Ah !
(...)
- On voulait vous dire.
- A propos de votre pièce.
- Le décor.
- Le texte.
- Les personnages.
- Oui. Les personnages.
- Toute cette pièce, en vérité.
- Oui, votre pièce.
- Rien.
- Queue de chie.
- Inexistant.
- C'est ça. Elle n'existe pas votre pièce.
- Personne dans la salle.
- Pas d'éclairage.
- Pas de directives.
- Aucune aide.
- Aucune.
- On a un mal fou à jouer.
- Alors ça je veux bien vous croire.
- Ah ?
- Oui ?
- La pièce, c'est demain.

Rideau.


















Samuel Beckett. Hommage.

Labels: art, C'est du sérieux, La culture ca fait mal au crâne, Littérature, Théâtre

::: posted by Tranxenne at 5:00 PM

Comments: Post a Comment